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监狱的铁门哐当一声在身后合上，声音闷得像是砸在陈默心口。
他站在那儿，眯起了眼。天是灰白灰白的，太阳光却扎得人眼疼。风卷着几片枯叶子打旋儿，刮在脸上有点糙。眼前这条道，宽是宽了，路边的铺子全换了招牌，花花绿绿，晃得人发晕。他手里就一个旧帆布包，边角磨得发白，轻飘飘的，装着他十年攒下的那点家当。
耳朵边儿上，好像还有调子在嗡嗡响。什么“就让秋风带走我的思念”，什么“再等一分钟”，又混着“你一定要幸福”…吵得慌。十年前满大街都是这些歌，像给那段日子贴了标签。现在，标签还在，东西全变了。
他挪了挪脚，不知道该往哪边迈。左边？右边？像个第一次进城的老农，杵在路中间，有点傻。没人看他，车流人流从他旁边淌过去，把他当块碍事的石头。
天彻底黑透了。路灯亮起来，光也是冷的，白惨惨的。陈默缩在马路牙子上，背靠着冰凉的灯杆。屁股底下是硬邦邦的水泥地，寒气顺着骨头缝往里钻。他拉开破包的拉链，摸出罐啤酒。最便宜的那种，瓶身上印着“勇闯”俩字，在路灯底下泛着廉价的光。呲啦一声，他抠开拉环，仰头就灌。冰凉的液体冲进喉咙，带着点苦，又有点涩。
喝得太猛，呛了一下，他弓着背咳了几声。咳完了，又灌。另一只手摸出盒皱巴巴的烟，弹出一根，叼在嘴上。打火机咔哒一声，橘黄的火苗跳出来，映亮了他半张脸。额角有道浅浅的疤，下巴上是没刮干净的胡茬。他点着了烟，狠狠吸了一口，烟头在黑暗里猛地亮起一个红点，又暗下去。烟雾吐出来，混着深秋夜里的寒气，很快就散了。
烟头的红光明明灭灭，像他脑子里的画面，忽闪忽闪。
刺耳的音乐，乱晃的灯球，呛人的烟味混着酒气。苏晴那张漂亮的脸蛋吓得发白，躲在他身后，手指死死攥着他胳膊。对面那几个家伙，笑得歪歪扭扭，嘴里不干不净，伸手就过来拉扯她。他挡着，吼着，被人一把推开，后脑勺磕在桌角，嗡的一声。拳头像雨点砸下来，他护着头，眼角瞥见苏晴被他们硬拽着胳膊往外拖，她哭喊着，声音都劈了……
嗡——嗡——裤兜里的东西猛地一震，像个小炸弹，把那些混乱的画面炸得粉碎。
陈默的手一抖，烟灰簌簌地掉在裤子上，烫出个小洞。他愣了两秒，才反应过来。是手机。一个老掉牙的按键手机，出狱时狱警还他的，里面就存了几个早就打不通的号。它安静了十年，像个铁疙瘩。
谁会给他发信息？他皱着眉，有些费力地从兜里掏出那块冰凉的塑料壳子。屏幕很小，光线也弱，上面清晰地躺着一行字：
老地方，见一面？发信人，一串完全陌生的号码。
陈默盯着那行字，手指捏着冰凉的手机，指关节因为用力有些发白。烟头烧到了尽头，烫了他一下，他猛地一哆嗦，烟蒂掉在地上，溅起几点火星，很快熄灭了。
西周还是那片死寂的黑暗。只有那行字，在小小的屏幕上，亮得刺眼。
老地方？哪个老地方？是谁？
